E foi assim que se passaram 20 minutos de uma manhã fria de Sexta-feira.
"Sento-me aqui na cadeira à janela do 3.º piso. Da escola. Da minha escola. Da minha escola em Londres.
Ainda hoje danço na ilusão que esta vida não me pertence. Que me embrulharam num cobertor vivo de autocarros vermelhos, metros frenéticos e camadas de pessoas sobre pessoas, atrás de pessoas, ao lado de pessoas.
Sento-me aqui na cadeira à janela do 3.º piso e escrevo. As nuvens teimam em esconder o sol que de vez em quando trespassa este vidro e nos ilumina os pensamentos. Está escuro agora - cá dentro - e as sombras das palavras são maiores que elas próprias. Sinto-me sombria e enferrujada, o inglês embacia-me a destreza de expressão. Mas estou aqui, nesta cidade que me vai emprestar um futuro. Assim o espero.
O corredor está vazio, na sua longitude apática de luzes que reflectem no chão púrpura e portas atrás de portas. Porém, toda esta calma é efémera. Cedo estará repleto de almas de estudantes ou, provavelmente, só os seus corpos resistirão ao 'esforço' de aqui estar. Eu fujo dessa permanência sem sentido, agradeço todos os dias por estar a dançar nesta vida que ainda vejo a quilómetros de distância, e quando choro de saudade, a ingratidão sufoca-me. É assim que vivo. Apeguei-me à rotina, ao constante movimento, à dificuldade de atingir um destino. Fundi-me com esta cidade e com o mar de pessoas que se desloca em ondas constantes rebentando umas após as outras, sem cessar. Que somos nós senão vítimas da corrente? Há sempre algo que nos move.
E enquanto aqui escrevo, enquanto as palavras enjauladas por tanto tempo se libertam, sinto a acidez das lágrimas na garganta. É um reencontro. É o relembrar que a minha língua é incapaz de ser esquecida, de me abandonar. Porque sendo estas as melhores palavras, as minhas palavras - as que me separam de ser um ser vazio, um simples nada - nunca serei eu sem elas. E não tenciono morrer tão cedo.
Rute
9.11.2012"
"Sento-me aqui na cadeira à janela do 3.º piso. Da escola. Da minha escola. Da minha escola em Londres.
Ainda hoje danço na ilusão que esta vida não me pertence. Que me embrulharam num cobertor vivo de autocarros vermelhos, metros frenéticos e camadas de pessoas sobre pessoas, atrás de pessoas, ao lado de pessoas.
Sento-me aqui na cadeira à janela do 3.º piso e escrevo. As nuvens teimam em esconder o sol que de vez em quando trespassa este vidro e nos ilumina os pensamentos. Está escuro agora - cá dentro - e as sombras das palavras são maiores que elas próprias. Sinto-me sombria e enferrujada, o inglês embacia-me a destreza de expressão. Mas estou aqui, nesta cidade que me vai emprestar um futuro. Assim o espero.
O corredor está vazio, na sua longitude apática de luzes que reflectem no chão púrpura e portas atrás de portas. Porém, toda esta calma é efémera. Cedo estará repleto de almas de estudantes ou, provavelmente, só os seus corpos resistirão ao 'esforço' de aqui estar. Eu fujo dessa permanência sem sentido, agradeço todos os dias por estar a dançar nesta vida que ainda vejo a quilómetros de distância, e quando choro de saudade, a ingratidão sufoca-me. É assim que vivo. Apeguei-me à rotina, ao constante movimento, à dificuldade de atingir um destino. Fundi-me com esta cidade e com o mar de pessoas que se desloca em ondas constantes rebentando umas após as outras, sem cessar. Que somos nós senão vítimas da corrente? Há sempre algo que nos move.
E enquanto aqui escrevo, enquanto as palavras enjauladas por tanto tempo se libertam, sinto a acidez das lágrimas na garganta. É um reencontro. É o relembrar que a minha língua é incapaz de ser esquecida, de me abandonar. Porque sendo estas as melhores palavras, as minhas palavras - as que me separam de ser um ser vazio, um simples nada - nunca serei eu sem elas. E não tenciono morrer tão cedo.
Rute
9.11.2012"
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