Bicho

Ainda não consegui perceber se ter pegado na caneta foi um escape subtil a mergulhar nos livros de história. Tão pouco apetecíveis que eles são neste momento. Não interessa, realmente.
Peguei na caneta. Está feito, não há bilhete de regresso. Tenho-a entre os dedos e há algo que a move - esta força invisível que vem de um pedaço de vácuo qualquer, cá dentro.
Ainda não percebi que raio de bicho é este que tão constantemente me perturba e tão inconstantemente se deixa libertar. Que forma tem? E o que pretende?
Não se sincroniza com nenhum estado de espírito em particular - é todos eles sem ser nenhum. Não se deixa afectar pela hora do dia - ainda não entendi se gosta de ser iluminado ou permanecer na sombra. Não tem género - são relatos de momentos marcantes, floreados de momentos insignificantes, mergulhos numa existência  incompreensível, notas de agradecimento, louvores a quem me faz sorrir, questões sem resposta e tormentos encurralados em becos sem saída. Este bicho ama palavras, despreza-as, embala-as, pontapeia-as, chora-as, canta-as. Usa e abusa delas aleatoriamente, brutalmente.
Porquê? Não sei.
Se gosto dele? É o meu bicho.

(E com isto lá se foi a História)